El mar

¿Qué es en definitiva el mar?
¿Por qué seduce?, ¿por qué tienta?
Suele invadirnos como un dogma
Y nos obliga a ser orilla

Nadar es una forma de abrazarlo
De pedirle otra vez revelaciones
Pero los golpes de agua no son magia
Hay olas tenebrosas que anegan la osadía
Y neblinas que todo lo confunden

El mar es una alianza o un sarcófago
Del infinito trae mensajes ilegibles
Y estampas ignoradas del abismo
Transmite a veces una turbadora
Tensa y elemental melancolía

El mar no se avergüenza de sus náufragos
Carece totalmente de conciencia
Y sin embargo atrae tienta llama
Lame los territorios del suicida
Y cuenta historias de final oscuro

¿Qué es en definitiva el mar?
¿Por qué fascina?, ¿por qué tienta?
Es menos que un azar / una zozobra /
Un argumento contra Dios / seduce
Por ser tan extranjero y tan nosotros
Tan hecho a la medida
De nuestra sinrazón y nuestro olvido

Es probable que nunca haya respuesta
Pero igual seguiremos preguntando
¿Qué es por ventura el mar?
¿Por qué fascina el mar?, ¿qué significa
Ese enigma que queda
Más acá y más allá del horizonte?

Autor: Mario Benedetti

Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia, más conocido como Mario Benedetti, fue un escritor y poeta uruguayo, integrante de la Generación del 45, a la que pertenecen también Idea Vilariño y Juan Carlos Onetti, entre otros. Su prolífica producción literaria incluyó más de 80 libros, algunos de los cuales fueron traducidos a más de 20 idiomas.

Mas poemas de Mario Benedetti

Anchas silabas

Que mi pie te despierte, sombra a sombra
He bajado hasta el fondo de la patria.
Hoja a hoja, hasta dar con la raíz
Amarga de mi patria.

Que mi fe te levante, sima a sima
He salido a la luz de la esperanza.
Hombro a hombro, hasta ver un pueblo en pie
De paz, izando un alba.

Que mi voz brille libre, letra a letra
Restregué contra el aire las palabras.
Ah, las palabras. Alguien heló
Los labios -bajo el sol- de España

Autor: Blas de Otero

Blas de Otero Muñoz (Bilbao, 15 de marzo de 1916 - Majadahonda (Madrid), 29 de junio de 1979) fue uno de los principales representantes de la poesía social de los años cincuenta en España.

La partida

¡Todo acabó! La vela temblorosa
Se despliega a la brisa del mar
Y yo dejo esta playa tan querida
Donde se queda una mujer hermosa,
¡Ay!, la única mujer que puedo amar.
Si pudiera ser hoy lo que antes era,
Y mi frente abatida reclinar.


En ese seno que por mí latiera,
Quizá no abandonara esta ribera
Y a la única mujer que puedo amar.
Hace tiempo que no he visto aquellos ojos
Que fueron mi alegría y mi pesar;
Los amo, a pesar de sus enojos,
Pero abandono Albión, tierra de abrojos,
Y a la única mujer que puedo amar.
Y rompiendo las olas de los mares,
A tierra extraña, patria iré a buscar;
Mas no hallaré consuelo a mis pesares,
Y pensaré desde extranjeros lares.


En la única mujer que puedo amar.
Como una viuda tórtola doliente
Mi corazón abandonado está,
Porque en medio de la turba indiferente
Jamás encuentro la mirada ardiente
De la única mujer que puedo amar.


Jamás el infeliz halla consuelo
Ausente del amor y la amistad,
Y yo, proscrito en extranjero suelo,
Remedio no hallaré para mi duelo
Lejos de la única mujer que puedo amar.
Mujeres más hermosas he encontrado,
Mas no han hecho mi seno palpitar,
Que el corazón ya estaba consagrado
A la fe de otro objeto idolatrado,
A la única mujer que puedo amar.


Adiós, en fin. Oculto en mi retiro,
En el ausente nadie ha de pensar;
Ni un solo recuerdo, ni un suspiro
Me dará la mujer por quien deliro,
¡Ay!, la única mujer que puedo amar.
Comparando el pasado y el presente,
El corazón se me rompe de pesar,
Pero yo sufro con serena frente
Y mi pecho palpita eternamente
Por la única mujer que puedo amar.


Su nombre es el secreto de mi vida
Que el mundo para siempre ignorará,
Y la causa fatal de mi partida
La sabrá sólo la mujer querida,
¡Ay!, la única mujer que puedo amar.
¡Adiós! Quisiera verla, mas me acuerdo
Que todo para siempre ha de acabar;
La patria y el amor, todo lo pierdo
Pero llevo el dulcísimo recuerdo
De la única mujer que puedo amar.


¡Todo acabó! La vela temblorosa
Se despliega a la brisa del mar,
Y yo dejo esta playa tan querida
En donde queda una mujer hermosa,
¡Ay!, la única mujer que puedo amar.





Autor: George Gordon Byron

George Gordon Byron fue un poeta inglés considerado uno de los escritores más versátiles e importantes del Romanticismo.

No Son Los Muertos

No son los muertos los que en dulce calma
la paz disfrutan de su tumba fría,
muertos son los que tienen muerta el alma
y viven todavía.

No son los muertos, no los que reciben
rayos de luz en sus despojos yertos,
los que mueren con honra son los vivos,
los que viven sin honra son los muertos.
La vida no es la vida que vivimos,
la vida en el honor, es el recuerdo.
Por eso hay hombres que en el Mundo viven,
y hombres que viven en el Mundo muertos.

 

Autor: Gustavo Adolfo Bequer

Gustavo Adolfo Bequer
Fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque, mientras vivió, fue moderadamente conocido, sólo comenzó a ganar verdadero prestigio cuando, tras su muerte, fueron publicadas muchas de sus obras.

A galopar!

Las tierras, las tierras, las tierras de España,
Las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
Jinete del pueblo,
Al sol y a la luna.


¡A galopar,
A galopar,
Hasta enterrarlos en el mar!


A corazón suenan, resuenan, resuenan
Las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo,
Caballo cuatralbo,
Caballo de espuma.


¡A galopar,
A galopar,
Hasta enterrarlos en el mar!


Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
Que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
Jinete del pueblo,
Que la tierra es tuya.


¡A galopar,
A galopar,
Hasta enterrarlos en el mar!


Autor: Rafael Alberti Merello


Rafael Alberti Merello fue un escritor español, especialmente reconocido como poeta, miembro de la Generación del 27. Está considerado uno de los mayores literatos españoles de la llamada Edad de Plata de la literatura española, cuenta en su haber con numerosos premios y reconocimientos. Murió a los 96 años en 1999.

                                                                                                        rafael alberti merello

La pasión de mi vida

El básquetbol me enseñó a soñar
con un Campeonato Provincial,
con una Liga Nacional.
Me enseñó a llorar
con un simple marrado sobre el final,
con ese partido que no pude jugar.

Me enseñó a creer
más que nunca en ustedes,
me enseñó a festejar
cuando cortamos esas redes...

El básquet me enseñó a ayudar
al amigo que se lesiona.
Me enseñó a valorar
cada tiro en una zona.
Me enseñó a tirarme
por esa pelota perdida.
Me enseñó a levantarme
tras esa lesión seguida...

El básquet me enseñó la sensación
de aquella volcada,
a pasar el balón
y levantar la mirada.

Me enseñó a dedicar
aquel triple limpio.
Me enseñó a encarar
y respetar mis instintos...

El básquet me dio amigos,
me regaló un mundo.
Me formó un camino,

El básquet me enseñó a perder
y a tener revancha.
Me enseñó que todo se puede,
aunque queden 7 milésimas en cancha.

Me enseñó a cuidar la pelota como a una mina.
Me enseñó a entregar
todo en un partido
con la mente helada
y el corazón encendido.

Me enseñó a sacrificarme
a darle confianza a los demás.
Me enseñó a agradecer
cada asistencia que me dan...


Autor: David Aparicio Serrano

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MI POESÍA ES TU POESÍA

Bienvenidos

Bienvenidos a todas las personas que quieren gozar de una buena poesía. Este blog es para inspirarse y nutrirse de diferentes tipos de emociones y al inspirarte tu mismo podrás crear tus propias poesías. El objetivo de este blog es que la poesía sea mundialmente conocido y usado por cualquier personas. Los poemas nos inspiran porque nos enseñan a encontrar diferentes emociones dentro de nuestras almas. En este blog escribimos diferentes tipos de poemas desde para hermanos mayores hasta poemas sobre deporte.La poesía es un género literario considerado como una manifestación de la belleza o del sentimiento estético por medio de la palabra, en verso o en prosa.